вместо письма
привет.
здесь всё не так,
как хотелось бы.
сплелись события прошлого
в замкнутый круг.
но ручаюсь,
меня не прельщают
прелести
труднодоступных,
легкодоступных
сук:
к ним неизменно сух.
отзвуки пульса
из лучевой артерии
застенчиво прячутся
внутрь
тугих манжет.
раньше искренно
в бога
верил я,
а оказался
его заброшенным
протеже.
к чёрту меня. ей он нужней.
я всё также
в непонимании
вздрагиваю,
поставив новое утро
на газовую плиту
греть,
и, куда бы ни сделал шаг,
везде одинаково
становится мягкой
земная твердь.
достойно бездн Каев и Герд.
мы ушли
за кулисы со сцены,
но ежемесячно
платим за электричество,
воду, тепло, жизнь.
я последней сгорел лампочкой
в лестничной
твоей клетке.
теперь ты одна
в темноте кулис.
пожалуйста, не споткнись.
привет.
здесь всё не так,
как хотелось бы.
отзвуки пульса
всё так же прячутся
под рукав.
никогда,
ни в какой рифме
не хватит нежности
рассказать,
какая меня застала
по нам тоска.
не хочу тебя отпускать.
тем, кто
[эта ладонь] тем,
кто не сказал,
но хотел сказать.
кто не успел запомнить себя
в родных глазах.
тем, кто живя
в «сейчас»,
хотел бы уйти
в «назад».
тем, кто встретит один
в 12:00
залп.
[эта ладонь] тем,
в ком с детства мечта-
«летать»,
но лётчик избрал неправильный
курс на старт.
в кабине горел
закат.
на кухне горит
плита.
и лётчик смертельно устал
не летать.
[эта ладонь] тем,
кто подойдет
к своему окну
нарисовать имя
и зачеркнуть.
тем, кто ночами
часто
не может уснуть,
зная, о чем
хотел достучаться
Кобейн
Курт.
[эта ладонь] тем,
кто повзрослел,
но не стал
сух.
тем, кто строит зимой шатёр
из одеял. двух.
всем заложникам
двух смыкающихся
на них
дуг,
что без остатка в сумме =
замкнутый круг.
***
и каким бы замкнутым ни был
круг,
[эти ладони]-
Твоих рук.
Восемь углов
восемь углов
образуют стены.
подоконники, окна
творят обрыв.
дай написать тебе
стихотворение,
чтобы углы
не были так остры.
где-то
на нефть поднялись цены.
нам - неизменно падать.
и снег упал.
дай написать тебе
стихотворение,
чтобы теплее
любого из одеял.
помни,
от нежности до Геенны -
шаг.
обратно - счёт не найти шагам.
мне никогда не хватит
стихотворений
изобразить,
насколько ты дорога.
я давно не пишу тебе письма, М.
я давно не пишу тебе письма, М.
а тебе не нужно проверять ящик.
но зато ты знаешь и без моих «поэм»
о том, что я - настоящий.
нет у меня, как в книгах, высоких скул,
обо мне и книг никто не напишет.
но зато я умею лежать на любом боку,
слушая, как ты дышишь.
может, на взрослого и похож, внутри
я маленький, несмышленый мальчик.
но такое странное и б о л ь ш о е горит
во мне. и оно все ярче.
покамест ты незаслуженно далека,
в тебе есть то, что невозможно близко.
то, что рисует ямочки на щеках
конченого реалиста.
я давно не пишу тебе письма, М.
не оттого, что устал обнимать словом:
чувства просты, но не сказать ничем
самого в них простого.
в уголках твоих губ
в уголках твоих губ
можно сорваться
в пропасть.
надо только успеть
убежать из прошлого
и погасить там свет.
я боюсь тебя целовать,
но это такая условность,
как условность-
спокойствие от сигарет.
возвращаюсь домой,
но возвращаюсь уже не тот, что
раньше.
тот, настоящий,
давно остался в твоих ладонях.
буду писать тебе письма
в конвертах,
наземной почтой,
с пометкой:
«безумно в тебя влюбленный»
мы ведь не будем жалеть
о том, что когда-то медлили?
люди всегда боятся.
они же пугливы по большей части.
пожалуйста, помни,
у меня никого, кроме тебя
не было
в этом городе.
во всех городах.
ты счастье.
